A ver, par de pelotudos descerebrados.
VOS, sos una hija de puta. ¿A quien le vas a hacer juicio, loca de mierda? Recien salis del loquero, y ya venis a joderme la vida otra vez. No tenes límite, no tenes nada. Mi hermana no sabe, porque es chiquita, pero ya le estas cagando la cabeza a ella. ¿Y NO PUEDO HACER NADA, PORQUE VOS SOS EL ADULTO? NO SE TRATA DE SER ADULTO O NO, SE TRATA DE SER O NO UNA BUENA PERSONA, ÍNTEGRA, Y SOBRE TODAS LAS COSAS, CONCIENTE.
Hija de puta, ni siquiera tenes coherencia, y queres que viva con vos. Ya ni siquiera te pongo apodos. Ya no sos ni la doña, te voy a hablar desde la realidad, que es una cagada gracias a vos, así que preparate.
Mamá, hija de la re mil puta que te parió, todo lo que te pido es que me dejes vivir y la dejes a ella en paz. Porque ella no va a ser una mierda como yo, ni como vos, ni como el padre, ni como las abuelas, ni como cualquiera de los putos antepasados que tenemos. Ella va a ser mejor, ella es inteligente y es buena, y es responsable. Ella no, mamá, en serio te digo. Ella no. Ella va a ser feliz, y si te metes en el medio, la re puta que te parió, te voy a matar. Y ni siquiera me va a dar lástima, porque ella se lo merece, y vos no. No te odio, porque todavía tengo miedo a decir que odio algo, pero NO, CON ELLA NO.
A ella no la vas a cortajear, y si estoy yo, tampoco la vas a hacer a tu imagen y semejanza. No porque yo sea mejor que vos, porque soy la misma mierda (nada mas que yo no me meto con las otras mierdas, como vos, hija de puta) pero por ella sí, porque, a diferencia de vos, a mi me importa más que nada ella. ME IMPORTA MUCHO.
Sos una enferma, ya ni siquiera te tengo lástima. Metete con ella, y te juro que se te acabó la joda. Con nosotras dos no jodes más.
Y VOS, ¿a quien vas cagar a trompadas? Te parece inteligente, ¿no? Claro, la matas, y la haces concha, hasta ahí bien, vas preso, ella sale del hospital, y me la tengo que bancar por el resto de la eternidad. Escuchame bien, pelotudo. YO no tengo que pensar en VOS. Vos tenes que pensar en mi. Bancatelá. Yo me la banco, mi hermana de ocho años se la banca. Y ¿adiviná que? NINGUNA DE LAS DOS SE LA COGIÓ.
Te lo mereces. Vos la elegiste, sí, bueno, fuiste un inconsciente. Y yo tengo quince años, no tengo edad suficiente para nada, TARADO. Así que dame un cachito de apoyo, y cerrá el orto.
Y se los voy a recordar a los dos una vez más. ESTO ES SU CULPA. No mía. Así que dejen de actuar como si yo hubiera nacido por una reacción química espontánea, y háganse cargo los dos. Vos, la doña, la mejor forma de hacerte cargo es jodiendo un poquito menos. Prefiero tirarme de un octavo piso a vivir con vos. De verdad. Sin joder, me inyecto morfina para que no duela tanto, y pego el salto. No tengo nada que perder. Vos, el tipo, hacete cargo haciéndote cargo. Ya sabes como funciona.
…
Y ni siquiera me acuerdo por qué estaba tan contenta hoy a la tarde.
Así que si alguien me jode con eso, no me voy a acordar.
Y Verdura, todo bien, pero voy a postear la segunda parte cuando quiera y pueda. Así que si vas a comentar con ese fin, podes optar por no hacerlo, o no hacerlo.
…
Y ya fue, ¿saben? ¿Para que mierda me escudo en un nombre copado y divertido que se parece a la yo que yo no soy? Me llamo Camila, ¿ok? Es aburrido, y tarado, y bueno, me lo puso la doña. Magenta es un invento, y bien por ella, porque su vida es recontra simple.
Bueno, Camila está harta. No tienen idea cuanto.
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¿Y saben que más? Este blog ya no tiene sentido. Como 70 entradas para descubrir que soy Camila y que escribir boludeces no resuelve nada, a la mierda.
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Nos vemos.
