Se mutila de a poquito. 

Hoja a hoja, pétalo a pétalo; 

el bosque se suelta a pedazos. 

En el medio hay una señal de contramano. 

  Parece apenas clavada sobre el piso de grava; 

                    pero no es más que un árbol seco, 

y sus raíces muertas se extienden hasta el centro

    donde se pudren desde siempre. 

Queremos cortarla, 

pero no importa cuanto amemos ese bosque, no podemos hacer nada; 

tiene que deshacerse de esa señal

por sí mismo (y con ella, de todas sus raíces).

Podemos, sin embargo, quedarnos en el bosque

para siempre. 

Y si cada árbol se desprende, 

cada semilla se seca, cada pájaro vuela a otro lado;

nos clavamos al suelo

con uñas y dientes y sangre

(nuestra propia sangre si hace falta);

y luchamos. 

Luchamos por el bosque que amamos. 

Te lo prometo.